O real não se esconde...

Calças em sopa... acidez... agora secas... acidez... o sol fez seu trabalho... acidez... o cheiro da urina feita em vapor é abstraído... pelo menos as calças estão secas... não mais a umidade lhe arde o corte inflamado que come a virilha encardida e mancha de sangue os trapos que lhe envolvem.
Uma lata, duas latas, um cabide... a sorte cochila... parte para o próximo... escorre no peito a saliva que lhe tomba dos lábios rachados, sedentos pelo pote de açaí encontrado pela metade... com colher e tudo... a Coca-Cola Light é logo despejada em um copo grande do Mc Donald's e a lata lançada para dentro da sacola verde musgo... a fome lhe dá uma trégua... uma pausa para o cigarro... tenta acender com o primeiro que passa... com o segundo... com o terceiro... melhor tentar com o porteiro recostado na parede do prédio... o cigarro encontrado pela metade demora a acender... logo chega o filtro... outra bituca, essa um pouco maior é acesa na ponta que se extingue... senta junto a árvore que brota no cimento e racha o asfalto... merda... a desinteria não avisa a hora para despejar os dejetos do corpo doente... lentamente o caldo viscoso escorre-lhe pelas pernas quando põe-se de pé... o jornal que servira de leito para um qualquer, agora toma forma de toalha... lixo-luxo.